De la gouaille, du souffle, du style et du vrai polar, pur parigot. Un récit qui tient la route, même si elle est un peu tortueuse, la route qui conduit de Belleville à Barcelone, en passant par Moscou, en ce temps de Front popu, de trahisons, de luttes internes. Page d’histoire en solide toile de fond à la gloire des anars, ceux de gauche, que n’aime vraiment pas la Cagoule, pas plus que le P.C. Pourtant, l’affaire semblait tout bénef et fastoche pour le privé de l’agence Bohman. Retrouver une fille de famille partie avec son soupirant, beau gosse, italien, mais simple manœuvre, c’était de l’argent vite gagné. Quelques marrons plus loin, ça devient moins évident. Et ça va l’être de moins en moins. Une vraie toile d’araignée surréaliste. Ca tombe bien, André Breton soi-même est de la fête. Paris popu, ses bordels, ses spectacles, ses bistrots. On en redemande, du vrai polar à la française.