« Le silence s’est installé. Epais. Seulement troublé par le bruit du vent qui charriait des bourrasques de neige. Le jour allait se lever sur Montmartre, et, par-dessus l’odeur de charogne commençait à peser celle des emmerdements qui s’amoncelaient à l’horizon. » Ce n’est pas tous les jours que des malfrats tombent sur un macchabée en ouvrant un coffre-fort. Quatrième couteau d’une bande d’illégalistes qui ressemble à s’y méprendre à un trio de Pieds Nickelés, le narrateur a un credo. Puisque la propriété c’est le vol, autant se faire brigand. Si la mode est passée, elle garde ses adeptes. D’ailleurs, ils ne pillent pas, ils récupèrent, nuance ! Entre André Breton, Antonin Artaud et la Goulue, les aventures de l’apprenti gangster ne manquent pas de panache…Patrick Pécherot a l’art du mot juste. A un tel point qu’une fois le roman refermé, on n’a plus qu’un seul désir : le faire lire.